NATIVO SUBJETIVO

Onde o sol se esconde, onde a vista não alcança, chegaram homens com maquinas, matando meu povo pelo ar.

Roubaram minha história, inventaram a dignidade.

Venderão a minha terra, derrubarão a floresta, transformarão em pasto, o que não tem preço no mercado.

Perdi minha nação, meu povo me perdeu, o mundo me ganhou.

Cheguei na terra do poeta, do imaginário verdadeiro,  da loucura imortal, vida simbólica, pura e simples.

Homem de carne e osso, em satisfação com o nada, existência aglomerada em dores, vida que só é vida, porque não é para sempre.

Em busca do sempre suga do tempo, o corpo reclama a alma pede mais.

Vícios carnais, prazeres sobrenaturais.

O poeta morreu. De cansaço, câncer linfático.

O câncer virou poesia, a morte ficou mais bela.

Depois entendi...

Os homens das maquinas, são o câncer da minha vida.

Meu povo, minha terra, seria o humano poeta.

eu...

Sou a morte que ficou mais bela.