PERSONA

Não é de tudo errado;

Achar errado;

E tão ruim;

Ver tua boca;

Na boca de outro alguém qualquer.

Minha menina é linda.

E toda vez que sua pele;

Toca a pele de outro alguém;

O destino grita.

BIOGRAFIA

As lembranças de toda uma vida acumulam-se na sala;

Mesmo com uma luz naturalmente fraca e parede mofada, Existem fotos borradas.

Na dispensa esquecida não há alimentos, muito menos toalha de mesa com desenhos de frutas.

Essas almas carentes sobrevivem ingerindo acontecimentos - Experiências mundanas passadas.

Os canos estourados ejaculam diariamente prazeres carnais nos quartos a muito tempo abandonados.

A cortina velha ainda impede a luz do sol, onde uma família de gatos se aconchega no assoalho; Enquanto outro perspicaz se delicia com um rato.

Um triciclo sem rodas enferrujado indica criança;

Um menino vestido de pirata no seu quinto aniversário, observa o destino pelas mãos;

Sem saber que o mundo não é lugar seguro para a sua solidão.

Aos poucos a casa se perde oxidando-se;

Uma bomba não detonada é moradia segura para as eternas baratas.

De vez em quando a paz é interrompida pela queda iminente de uma parede cansada;

Concreto no chão, tijolo vira terra e a terra vira som – ecoando pelo mundo;

Se fazendo em uma simbiose infinita, uma mistura perfeita de mundo com fungos;

Renovando o que de vez-em-quando-sempre costumávamos chamar de vida.

O jardim planificado aos poucos é tomado pelo mato;

As rosas abandonadas agora lutam com ervas daninhas por espaço;

Nas ruas vazias não há barulhos, movimentos, fast food, nem carros.

Manequins são poucas coisas que se pode ligar ao passado

Movimentos estáticos de corpos jogados ao acaso.

Na esquina: és a hora que aparece um velho;

fugindo lentamente de outros velhos;

Perseguidos desde o berço por seus entes.

Adormecem juntos e separados rumo ao desconhecido;

Todos marchando nas ruas de um mundo habitado por um monstro;

Um ser feroz que faz enferrujar o aço;

Corroer os ossos, degradar a matéria;

Inviolável;

Insuperável;

Tempo. 

A MONTANHA, O ANJO E NÓS

Não adianta!!

Não consigo transpor para essa folha desnuda;

Nenhum sentimento carnal ou qualquer frase que expresse meu amor.

Sou frio como aquele anjo cujo às asas congeladas;

O fez cair no grande rio de lagrimas.

Desmaiou-se em solidão como o homem da montanha;

Que só tem a brisa para tocar a pele.

Antes que ele tocasse a trombeta e voltasse aos céus;

Afogou-se com a raiva do mundo no rio formado;

Pela tristeza de minha face salgada;

Alimentado diariamente por minhas lagrimas.

Quis o destino que eu fosse o moço das lagrimas;

Irrigando as veias do planeta com minha tristeza.

Quis os montes que eu corresse sem destino através desses horizontes;

Perdendo-me num mar infinito de ilusões profundas.

Se eu pudesse escolher...

Queria ser a malagueta – pimenta;

E arder forte como o capeta;

Causando efeito afrodisíaco em tua boca.

De mim farias poções;

Imitaria ridiculamente com as mãos um coração.

Seria melosa dizendo meu nome no diminutivo;

Gastaríamos horas de nossas vidas preciosas;

Nos cinemas, teatros e cafés.

Cuidaríamos felizes de nossa sala;

E aos finais de semana faríamos as malas.

Iríamos acampar na beira do grande e longo rio;

E encontraríamos o anjo salgado – em decomposição;

Morto por essas mesmas mãos que sente o vento;

Por essas mesmas mãos que estraga quase que por querer;

O que seria um lindo poema de amor. 

BAR

A lua na calada da noite;

Anuncia mais um festival de estigmas nesse local.

A fachada é ponto cult de jovens intelectuais;

Pseudo-marginais com copos americanos, pingas - baratas pisadas.

Alguns livres do todo mundano ou apenas coitados estigmatizados;

Com seus personagens folclóricos, bizarros em ilusões juvenis.

Vultos bucólicos em volta de grupos dentro de outros grupos;

São aparentados nas manchetes de jornais.

De vez em quando junta-se um ou outro desavisado no local;

Se assustando com a sujeira decimal de palavras e higiene dos indigentes.

Muitas e poucas são as sombras de pré-adolescentes em seus tênis de marca;

Ostentando orgulhosamente calças, orelhas, línguas e outras partes furadas.

Existe uma guerra sem fim com seus “eu`s”;

Perdido na menor parte cabível de suas vidas ingratas.

– Gente semi-hormonal – pele de cordeiro é um menino animal.

- Uma moça é raposa felpuda - Perdendo com pequenas prestações de finais de semana; 

Sua falsa inocência nas sombras dessas ruas imundas.

ÉBRIO 

O calendário lunar < Mai 12 21:46 Quarto Minguante >

Deixa a lua com um aspecto brilhantemente afiada.

Como estourar um balão ao tocar sua ponta;

Como ver o reflexo no copo de Whisky;

Não pelo seu brilho - não é ainda cheia;

Mas o reflexo é a única coisa que posso ver;

Diante de tanta gente;

Diante de tanto som;

Tantas falas;

Luzes.

Sinto-me em um diálogo;

Eu, a lua e o copo de whisky.

MORALIDADE 

Ao sair de casa ando por essas calçadas limpas, com pessoas limpas;

Lembrando que nesse peito bate um coração sonhador.

A limpidez das ruas é rapidamente rabiscada pela imaginação mutante;

Imaginando logo pessoas coloridas, carros voadores;

Muitas tintas, crianças errantes e gigantes;

Disputando espaço nas ruas estreitas, nos becos largos e bares com velhos descalços em seus ternos borrados.

Acordar de um sonho por causa de uma porta aberta repentinamente;

Faz-me lembrar porque não dormir virado do lado esquerdo do corpo.

Explico: O peito esquerdo em contato direto com a cama, potencializa a sensação das batidas do coração – essas batidas entram nos sonhos – fazendo lembrar-se de coisas que o faz bater ainda mais depressa - Galopando. 

RETIRANTE

No horizonte ao longe, bem longe...

Existem homens aos montes;

Afetados pelos horizontes das cidades grandes.

Esses homens bêbados, Esses montes cheios de calor;

Propagam nas viúvas abandonadas a ansiedade da chegada,

O sentimento mais que preciso da falta dos homens – de água.

Com seus pequenos barrigudos, melequentos e cadáveres – filhos;

Sem um homem que reconheça seu DNA; 

com uma bola - é cabeça de cabra - que possam brincar.

Ahh...

Esses montes insistem em tampar as vistas dessas mulheres sofridas;

Esse horizonte maldoso antecipa as horas do dia dessas senhoras.

E em suas estradas de terra, há muitas casas abandonadas;

Sem mulheres,sarnas,cabras ou portas; 

Apenas ruas vazias com curvas perigosas, retas que o sol desfaz com seu calor.

E nas curvas dessas mulheres;

Se perdem as lembranças do toque, do afago, 

Somem lentamente as marcas de porrada.

Da mão do homem calejada de enxada.