SUBTERFÚGIOS

Quem me dera escrever todos os anos.

Trinta poemas ao fim dos meses,

Escolher apenas um ao fim da década.

Em trinta anos teria uma escolha.

Uma maquina do tempo desenhada em agendas,

Passados rabiscados.

Teria hoje um tosco poema bonito.

Materializou-me nessas folhas,

Para ti ao fim da vida.